顾铮坐回座位，讨饶道。

“秋风凉了，你要真浇我一头一脸，明儿个非感冒了不可。”

这一点小插曲，一点儿也不影响两个人继续吃饭。

一顿饭吃得不算热络，却也不算尴尬。顾铮主动找话题，林见阳偶尔接一句，气氛居然有种奇异的平和。

临走时，顾铮抢先去结账，林见阳没拦着，只是掏出手机转了一半钱给他：“aa，不然下次我不会再跟你出来了。”

顾铮看着转账提示，无奈地笑了笑，点了收款：“行，听你的。下次我请，可不许再转钱了。”

林见阳没应声，心道再跟你出来吃饭才是有鬼。

推门出来，晚风一下子扑了满怀，凉飕飕的，林见阳不自觉地裹紧了校服外套。

顾铮快走两步跟上来，并肩时，手一翻，一枚小巧的小提琴珐琅彩金属书签就躺在了他掌心，被他用指尖捏着，递到林见阳眼前。

这枚小巧的书签，小提琴造型，金属材质，上了珐琅彩，琴身是深沉的星空蓝，琴弦和琴头描着细细的金线，在路边店铺透出的光里，闪着一点精致又低调的光泽。

“庆功礼物，”顾铮语气有点不自然，像有些不好意思似的，“看你天天看书刷题，应该能用得上。”

礼物不贵重，林见阳也就收下了。

他接过书签，指尖触到冰凉的金属，微微的沉。他抬眼看向顾铮，对方正紧张地等着，喉结不明显地动了一下。

“谢谢，”林见阳的声音很轻，但十分清晰，像晚风里一片缓缓落下的叶子，“挺好看的。”

顾铮明显松了口气，笑容一下子亮起来：“喜欢就好！”

他转身指了指路，“走吧，送你回学校。”

“我不回学校。”

林见阳打断他，背起自己的小提琴。

他侧过脸，脚下已经转了方向，朝不远处人声鼎沸的小广场走去。

“去那边。我要去小公园广场拉琴，你要一起去吗？”

顾铮一愣，随即被更浓的好奇和兴致取代。

他挑了挑眉，收回手插进口袋，身体姿态松弛下来，饶有兴味地打量着林见阳。

“广场？现在？”

他忽然明白了什么，眼睛一亮。

那光亮里带着点揶揄，更多的是发现有趣事物的兴奋，“可以啊林大才子，你这是要搞街头艺术？”

他用了街头艺术这个词，有点儿调侃，但并无恶意。

“去啊，当然要去。给你捧个人场，顺便看看热闹。”

他显然觉得这事儿挺有意思，甚至有点好玩。

林见阳对他的用词和态度不置可否，只是抱着琴盒，径直朝广场方向走去。

两人一前一后，缓步踏入广场的喧嚣里。

震耳的广场舞神曲、炸串摊的油烟味、孩子们的尖叫嬉闹、还有地上黏糊糊不明痕迹……混做一团，瞬间包裹上来。

顾铮下意识皱了皱鼻子，这烟熏火燎的地界，和他平日里出入的那些窗明几净、安静雅致的场所，简直是两个世界。

可他没吭声，只垂眸瞥了眼身侧林见阳清瘦的背影，唇角反倒漫起一抹极淡的笑意。

能陪着林见阳，暂且抛下那些规矩束缚，来这烟火堆里出格一回，竟莫名透着点偷来的刺激。

林见阳在一盏老旧但够亮的路灯下站定，旁边是排长椅，前面人来人往。

他放下琴盒，取出琴，调音，每个动作都稳得像在音乐厅后台。

顾铮就抄着手靠在旁边的树干上，姿态闲散，嘴角勾着点笑，真像个来看免费演出的vip贵宾。

林见阳架起琴，深吸一口气，目光垂落。再抬眼时，眼神沉静如深水。他拉响了《porunacabeza》（一步之遥）。

开头的几个音符，慵懒又性感，带着难以言喻的缠绵和宿命感，像一双无形的手，轻轻拨开了广场上所有粗粝的噪音。

顾铮脸上的笑容微微收敛，目光专注地停留在林见阳的身上。

林见阳站在那圈路灯光晕下，微微低着头，脖颈到肩膀的线条因为架琴的姿势绷出一道清瘦又漂亮的弧线。

他拉琴的样子，和平时完全不同。

平时总是带着点拒人千里的冷，像一层结了霜的玻璃。可现在，这层霜化了，底下透出的是一种近乎滚烫的专注。

琴弓在他手里像有了生命。

推拉之间，不是机械的动作，而是一种顾铮形容不来的韵律。

有点像他小时候看他爷爷驯马，那种绷着劲又流畅自如的控制力。

每一个揉弦都带着细微的颤，像是叹息；每一次跳弓都干脆利落，如同心跳漏拍。

顾铮听不太懂那些复杂的变奏和技巧，但他能感觉到那声音往骨头缝里钻。

华丽又有点颓唐的调子，缠缠绕绕的，像深夜咖啡馆外氤氲的雾气，也像隔着人群惊鸿一瞥的对视。

明明靠得很近，却怎么也碰不到。这感觉让他喉咙有点发干。

探戈的节奏明晰起来，旋律在优雅的忧伤与炽热的激情之间摇摆、追逐、纠缠。

林见阳的身体随着音乐有了极轻微的晃动，不是大幅度的表演，而是筋骨里透出的韵律感。

他的手指在琴弦上揉按滑动，带出叹息般的滑音；

琴弓时而轻盈跳跃，时而沉郁顿挫，将那份“一步之遥”的爱恨嗔痴，拉扯得淋漓尽致。

他不是在演奏，他是在用琴弦诉说。

清冷的面容在光影下显得格外深刻，额角渗出细汗，他却浑然不觉。

这份投入，带着一种旁若无人的傲慢。

不是对人的傲慢，是对艺术的虔诚，以至于周遭的一切都成了无关紧要的背景。